Eu acho que desisto, mas sei que estou mentindo. A quantidade de vezes que eu repeti isso não me permite me enganar mais uma vez. Mas de alguma forma eu consigo arranjar de o fazer. O pesar se enraiza no peito frio.
Eu sou desajeitada. Minha mãe pensa que eu seria uma "clutcher" terrível, porque eu derramo coisas por pegá-las muito rapidamente. De longe, sou a que fala mais alto. Tipo, quando eu tenho uma opinião, eu tenho que desabafá-la. Eu rio de coisas estúpidas, apenas porque elas me agradam.
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